C’est La Rochefoucault qui disait que certaines
personnes n’auraient jamais connu l’amour si elles n’en avaient entendu
parler. Pour le paraphraser, certains paysages intérieurs, certaines
colorations de pensées, certains états et manifestations de l’âme
demeureraient lettre morte, si l’électroacoustique n’avait pas surgi de nulle
part, inattendue et inévitable.
Lorsque le temps d’écrire l’histoire de la musique de notre sciècle sera
venu, et que les querelles d’écriture stériles auront cessé faute de
combattants, l’apparition de cette région de l’univers musical prendra à
l’évidence la part qui lui revient. Mais, à ce jour, où en est cette langue
nouvelle? Pour être langue justement, il faut des mots, une syntaxe, une
grammaire; le superbe et l’atroce en électro, c’est que chaque création doit
reprendre le vocabulaire de base à son compte, sinon, elle risque, sans le
vouloir, le plagiat. Et là, il n’est pas encore question de réthorique ou de
style! Chaque explorateur de la forêt acoustique devra donc marquer ses
traces comme le Petit Poucet et, tout en ménageant l’émerveillement, guider
son auditeur vers sa découverte.
C’est là où Normandeau se situe. Jamais il
n’entraîne dans un labyrinthe prétentieux dont il n’a pas lui-même balisé et
reconnu les corridors. La notion d’‘agréable’, si souvent absente des
cinquante dernières années, revient en force chez lui sans céder à la
facilité et surtout, Normandeau ne triche pas: il ne
joue pas le langage à dire autre chose que ce qu’il y entend. De plus, et
cela est une grande qualité aujourd’hui, en écoutant ses pièces vous
reconnaîtrez bien certains contours, sans qu’il ne s’agisse de la même œuvre
sous différents déguisements.
Comme un lieu qui n’aurait pas été entendu avant par aucun homme, comme un
territoire vierge qui n’aurait pas encore été décodé par l’audition humaine,
comme un paysage sonore absolument inouï. Il est certes de bonne guerre de
penser à nous comme à des explorateurs comme s’il s’agissait là d’une
nécessité impérieuse, d’une tâche incontournable dont nous ne pourrions pas
démériter. Mais cela ne doit pas nous occulter l’essentiel qui réside encore,
tout de même, dans l’idée de communiquer quelque chose, d’être des passeurs
de sens et de sons.
Mais qui communique quoi et avec qui? Sérieux dilemme dont les plus
aguerris des penseurs n’ont pas encore terminé d’en extraire la
substantifique moelle. Car enfin, n’est-ce pas dans cette notion d’inouï que
réside, jusqu’à un certain point tout au moins, l’intérêt même de ce nouvel
art sonore qu’est l’acousmatique? Mais qu’est-ce qui est si inouï que
d’aucuns peuvent prétendre en détenir la clef ou, à tout le moins, le mot de
passe? L’inouï réside probablement moins dans l’inédit, ce qui est à la
portée de toutes les bourses aujourd’hui, que dans la libération des espaces
intérieurs. Autrement dit, ce n’est pas tant le son lui-même qui m’intéresse,
puisque dans sa matérialité il se manifeste de plus en plus facilement et de
plus en plus fréquemment et qu’à ce titre, s’y intéresser à l’exclusion du
reste, me paraît d’une affreuse banalité, mais dans ce que sa rencontre avec
soi a de plus significatif sur le plan du rituel. Quel est donc cet étrange
sentiment qui s’élève en moi lorsque j’écoute telle œuvre de Bayle, de Calon, de Dhomont ou de Parmegiani? Qu’il me
suffise d’en dire simplement ceci, qu’elles m’aident à vivre en ce qu’elles
me font découvrir des zones inexplorées qui s’ouvrent devant moi comme des
lieux de recueillement et de méditation.
Qu’est-ce donc à dire à propos de mon propre travail? Aurais-je
l’outrecuidance de prétendre posséder les clefs du jardin inouï alors que
tant s’y essaient et y échouent? Certes non, je ne vais pas jusque là, mais
puisqu’il faut bien en dire quelque chose, ce n’est probablement que dans la
volonté de ne pas ajouter de bruit au bavardage général qu’on pourra voir
dans mon intention une certaine noblesse. En effet, les œuvres présentées
ici, à une exception près — La chambre blanche demeure
encore inédite au disque — sont les seules que je destine encore à la place
publique après plus de dix ans de pratique assidue. Nous vous les offrons
avec humilité mais aussi avec plaisir, et le nous ici est vraiment pluriel
puisque sans la généreuse folie de Jean-François
Denis et de Claude Schryer qui ont décidé,
envers et contre tous, de se lancer dans cette aventure, ce disque n’aurait
probablement pas vu le jour avant longtemps.
Robert Normandeau, Montréal
[ii-90]
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Robert Normandeau: Lieux inouïs (CD): notes
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